Lucía.

Por Jorge Aliaga Cacho.

Lucía,
'goodness grace',

con admiración al verte

pronunciarían los ingléses.
Dama de los cielos que,

cuando baja a la Tierra,
se convierte 

en la más bella
flor de primavera.

Y tus versos del alma

incendian la pradera,

bella luna, bella flor,

poeta que canta eres.
Los autoproclamados 'poetas'

de poetas no tienen nada:

ni un verso original,  
puro 'diploma y medalla'.
y como 'poetas' no son poetas

sino canallas que callan.

Como dirían los argentinos:
'poetas truchos',

o 'poetas bamba', 

como dirían los peruanos.
Pero tú eres poeta que no calla,
y porque junto a tu pueblo cantas
y celebras sus victorias,
ya nunca mueres, poeta.
Y porque sufres sus derrotas
ya eres carne de su carne,
Y así:
Te vuelves masa, te vuelves grande,
te vuelves fuerte y dura.
Viajas a tu espacio sideral
y desde allí cantas tu luz
con voces de millones.

Y ahora se oye

el estribillo popular:
 ''Pueblo que canta no muere,
pueblo que canta no muere,
pueblo que canta no muere''.
Todos, repitan compañeros.
Y tú escucha tu propia voz 

querida mía,

esa que se repite en el eco 

de miles de voces,

hombres y mujeres que piensan como tú,

que luchan como tú,

amada Lucía.