El maestro Diego Vicuña Villar en el III Encuentro Internacional de Escritores y Poetas a realizarse en Huacho, Lima, los días 18, 19, 20 y 21 de agosto.

Por Jorge Aliaga Cacho



Diego Vicuña Villar



Diego Vicuña Villar, nació en Canta, Lima, en 1937. Lo conocí en Barranca. Allí junto a otros compañeros de letras participamos en un recital, en el Boulevard de la Cultura de dicha ciudad. Esa noche celebramos, también, con pisco y décimas, el cumpleaños de nuestro amigo, y excelso decimista, Antonio Silva. La noche se engalanó con la presencia de José La Chira, organizador del encuentro y el eminente tacneño, Raúl Gálvez Cuéllar (autor de la novela “El gato egipcio”, "Yerbabuena", coautor de "Arte Regresivo", etc.), entre otros grandes decimistas.

Diego Vicuña estuvo inspirado en esa gran noche. Sus entregas de gran emoción y cargadas de humor nos hicieron pasar un día, una noche, memorable. Al finalizar el encuentro, Diego Vicuña, tuvo la gentileza de hacerme llegar su libro de décimas titulado: “Con presto corazón y pie forzado”. También me hizo el honor de dedicarme el ejemplar autografiado con una décima de su puño y letra: 

´SI mi pensamiento vaga 

buscando y buscando décimas,

estas que no están tan malas

las entrego a Jorge Aliaga’

Volví a encontrar a Diego Vicuña, en Lima. Fue en la presentación de una antología preparada por José Beltrán en el Centro Cultural Sérvulo Gutiérrez del distrito de Jesús María, en Lima. Allí le hice saber que había sido un deleite leer sus décimas y le dije que con su permiso publicaría alguna en mi blog. Hoy deseo compartir con mis amigos la décima titulada “Despecho” no sin antes pedir a los ´politicamente correctos’ y a las ‘feministas a ultranza’, tomar, disfrutar del humor fino de este gran decimista peruano quien ha sido Secretario de la Sociedad de Autores y Compositores, Regidor por Lima y autor de una polca al Club Deportivo Municipal.

Despecho

Décimas Libres

Por Diego Vicuña Villar

Una mujer despechada

es un peligro latente,

se vuelve tan inconsciente

que ya no repara en nada

miente sin contemplación

y exagera la cuestión

cuando reclama castigo,

y aunque hubo trato de amigos

denuncia por violación.

Así una vez ante el Juez

llegó una mujer un día,

bien arreglada lucía

de la cabeza a los pies.

El Juez sin ser descortés

no la vio tan agraviada:

por la falda recortada,

por el cruce de rodillas

y su postura en la silla

en donde estaba sentada.

-A resolver esta bronca

dice ya el tremendo Juez,

-Vamos a ver cómo eso es

se alienta ya con voz ronca

-Estas cosas sí me abroncan

pero hoy la verdad no escapa:

Dime claramente guapa,

¿Fue contra tu voluntad?

No Señor Juez, la verdad,

fue contra un costal de papa.

Vladimir Maiakowski

Fuente:http://www.taringa.net/posts/arte/3728859/Vladimir-Maiakovski-biografia-y-poemas.html




El 14 de abril de 1930, a las 10:15 de la mañana Vladimir Maiakovski se pegó un tiro en el callejón de Lubianski con el revólver que le había servido doce años antes para su papel en la película "No nací para el dinero".








Militante bolchevique, a los 13 años lo detienen por primera vez acusado de formar parte de la imprenta clandestina del Partido Comunista. Luego, será detenido otras dos veces, la última en 1909 por organizar una fuga de mujeres encarceladas, por lo que cumple un año de prisión: tenía 17 años.










Editó poesías, escribió obras de teatro, guiones cinematográficos, canciones para el Ejército Rojo y para las instituciones del Estado obrero. Participó en las batallas teóricas de los formalistas, compuso el "Manifiesto Futurista Ruso", diseñó afiches y otros objetos molestos. Fue amigo de Shklovski y enemigo de Gorki y Marinetti. En 1948 los estadounidenses prohibieron la reedición de los poemas de Maiakovski en Alemania, que estaban ya traducidos, editados y dispuestos para la venta.








Contínuamente perseguido por la burocracia revolucionaria, el 9 de marzo de 1930 el diario Pravda realiza una dura crítica titulada "Sobre los caprichos del izquierdismo" en contra de su obra teatral Los Baños. Decía: "la intelectualidad pequeño-burguesa revolucionaria, que se unió al proletariado cuando ya se había definido y establecido firmemente su victoria, comienza a sentirse la sal de la tierra. Desconectada del pasado proletario, de su tradición de lucha, la intelectualidad tiende a considerarse como más a la izquierda, más revolucionaria que el proletariado mismo. No cabe duda de que oímos una falsa nota izquierdista en Maiakovski".





















«Soy poeta. Eso es lo que me hace interesante.» Escribe Maiakovski en 1922. Veintiocho años antes nacia en un pueblo transcaucasiano, Bardad, que hoy lleva su nombre. Su padre era guardia forestal y solía llevar al pequeño Vladimirovich en sus rondas a caballo por el distrito. El trato íntimo con los campesinos, el conocimiento de sus problemas y de las injusticias que tenían que soportar, desarrolló en el niño sensible y apasionado que era entonces Maiakovski, un desgarrado amor por el pueblo, que llegará a convertirse en la nota dominante de la sinfonía multicolor de sus futuras composiciones literarias. Una tarde, la bruma se abre a los pies del jinete para dar paso a un «un brillo más claro que el cielo»: la electricidad. Padre e hijo estaban en las inmediaciones de una fábrica de duelas. Tras descubrir la electricidad -Sigue contándonos-, la naturaleza perdió interés, no le pareció lo bastante perfeccionada. La precisión aplicada, la invención técnica es el puente que, más tarde, le lleva al mundo moderno y lo vincula con el movimiento literario acaudillado por el italiano Marinetti y llamado Futurismo.


La familia Maiakovski se muda a un pueblo más importante, Kutaissi, y Vladimir es admitido, tras los exámenes correspondientes, en la escuela local. También data una anécdota que, respetada muchos años después por la memoria autobiográfica, pone de relieve la índole iconoclasta y modernista de aquel iluminado por la electricidad, que, más adelante, le permitirá tutearse con la vanguardias literarias y politicas. Durante uno de los exámenes de admisión, un examinador le pregunta por el significado del vocablo «oko», a lo que el candidato contesta que es una medida de peso georgiano. Aunque correcta, su respuesta no es completa. En efecto, «oko», en antiguo eslavo religioso, significa ojo. Desde aquel momento -recuerda Maiakovski-, «odié todo lo que es viejo, todo lo que es eslavo, todo lo relativo a la iglesia». Es posible -agrega- que ello esté en el origen de mi futurismo, de mi ateismo y de mi internacionalismo.








Entre los confines de su enorme país, donde la noche es también blanca, y particularmente la Georgia natal, patria chica, por lo demás, del entonces activista Stalin, se propaga la agitación revolucionaria. En la casa Maiakovski se reciben algunas revistas (Noticias rusas, La palabra rusa, la riqueza rusa) cuyo contenido y efervescencia, simultáneamente nacionalista y revolucionario, soliviantaban el espíritu ya brioso de Vladimir. Una de sus hermanas trae de sus viajes a Moscú ejemplares de octavillas antizaristas.








Estamos en 1905. Vladimir ya no tiene la cabeza para meras tareas escolares. Sus ojos le revelan los hechos que llaman a la acción. De pronto, descubre que todo es desafío y que habita un terruño sojuzgado por el centralismo moscovita. «Para mí -escribe-, la revolución empezó de la siguiente manera: mi compañero de escuela Isidoro, ayudante de cocina de la casa del cura, saltó de contento al frente al horno: habían matado al general Alikanov, jefe de la represión unitaria en Georgia. Manifestaciones y mitines. También yo asistía. Era algo hermoso de ver. Conservo impresiones de carácter pintoresco: los vestidos de negro, son los anarquistas; de rojo, los ess-er (social revolucionarios); de azul los ess-de (socialdemócratas); los otros colores correspondian a los federales...»


Maiakovski pasa de la lectura de novelas (Cervantes, Julio Verne) a la de opúsculos de contenido político: Abajo los socialdemócratas. Charlas sobre economía, etc. Se siente atraido por la figura del socialista alemán Ferdinand Lassalle «probablemente porque no lleva barba. Parece más joven. Lassalle y Demóstenes se mezclan en mi mente. Pronuncio arengas ásperas y provocadoras». Como vemos, no es precisamente humor lo que le falta al joven agitador.








En 1906 muere el jefe de la familia y la señora Maiakovski, tras vender los pocos y modestísimos bienes que poeen, emprende viaje a Moscú con sus tres hijos, adonde llegará no sin pasar por algunas vicisitudes. La pensiñon de viudedad que recibe no es suficiente para alimentarlos a todos. «Mamá se vio obligada a aalquilar los cuartos restantes y a preparar comidas. Los cuartos son tristes. Los estudiantes que los alquilan son pobres. Socialistas. Todavía me acuerdo de uno de ellos, el primer bolchevique que conocí.» Para aumentar los ingresos familiares, Vladimir se inicia en la pintura decorativa, concretamente huevos de Pascua de madera. Sigue estudiando, a pesar de todo, y sus lecturas paralelas lo consolidan, políticamente, en su elección ética primitiva. «Ninguna obra de arte me apasionó tanto como el Prefacio de Marx y los escritos de Hegel.» Escribe por entonces sus primeros versos pero, un día, considera que eso es incompatible con su dignidad social.








En 1908 se adhiere al Partido socialdemócrata (bolchevique). Poco después es elegido miembro del comité juvenil moscovita. Acusado de redactar octavillas, lo arrestan y encarcelan en el penal de Presnia. Sale en libertad, aunque no lo estará por mucho tiempo. Unos huéspedes de su madre cavan un túnel para propiciar la evasión de unas mujeres detenidas en la prisión de Novinsk, cosa que logran. Vladimir es arrestado por supuesta complicidad con los autores del hecho y pasa once meses en la cárcel de Beutirki (que sin duda tienen relación con el paródico poema de la Cárcel de Reading que escribirá años después). Libre una vez más, Maiakovski se vuelve hacia la literatura y lee con avidez: la poesía de los simbolistas rusos, algunos «clásicos» como Byron, Shakespeare, Tolstoi y Puschkin. «La novedad formal me excitaba -recuerda en su autobiografia-. Pero lo sentía ajeno. Los temas, las imágenes de esos autores no pertenecían a mi vida. Sin embargo, traté de escribir del mismo modo, pero sobre otra cosa. Muy pronto comprobé que del mismo modo, pero sobre otra cosa era algo imposible de hacer.»


A Vladimir le pesa, pura y simplemente, la falta de una base cultural «sólida»; le pesa su falta de «experiencia del arte». «Soy ignorante -confiesa-. Tengo que buscarme una escuela seria. Si me quedo en el Partido, deberé pasar a la ilegalidad.» En aquellos momentos le parecía que en la ilegalidad no podría aprender nada. ¿Qué le hubiera quedado entonces? Escribir octavillas toda la vida, exponer ideas extraidas de «libros justos» pero cuyo autor no era él mismo. «¿Qué me quedaría si me vaciasen de lo que leí? El método marxista. ¿Pero no había caido esta arma en manos de un chiquillo?» El problema tenía, por supuesto, su trasfondo vital para un espiritu artista como el suyo: «¿Qué puedo oponer a la estética de las antiguallas en circulación?» En definitiva está convencido de que la Revolución le exigirá haber pasado por una escuela seria; en consecuencia, da por terminado su trabajo de militante y se pone a estudiar.


Maiakovski no está encandilado por sus dones; no se escatima la autocrítica: como los textos que escribe le parecen pobres comparados con los poemas de los autores que admira, decide intentar la pintura, el dibujo (para lo cual muchos contemporáneos coinciden en que estaba dotado). Tras frecuentar los talleres de un paisajista y un realista, y siempre con la certidumbre de que es imprescindible «dominar el trazo» (cosa que puede también entrelíneas), ingresa en la Escuela Superior de Bellas Artes de Moscú, único establecimiento educativo donde no se exigía al alumno un certificado de «lealtad política». En esas aulas conoce un buen día a David Burliuk, un joven algo mayor que él, atrevidamente vestido, burlón, iconoclasta e inteligente, sino brillante. Congenian pronto. Juntos se aburren escuchando una tarde, por obligación, un concierto de Rachmaninov; juntos vagabundean por las calles y avenidas moscovitas; juntos critican y se mofan de la rigidez académica de la Escuela, «David, con la ira del maestro que ha superado a sus contemporáneos; yo, seguro de que el pathos del socialismo demolerá todas esas antiguallas.» De esta estimulante y osada camaradería nace, en opinión de Maiakovski, el futurismo ruso. ¿Curioso? A primera vista lo es. Pero a sólo a primera vista. La tecnología y sus creaciones, el aerodinamismo y la fascinación burbujeante del proceso rápido, musa del futurismo italiano, por un lado, y la insurrección reivindicatoria bolchevique, tenían un origen común: la certidumbre de que el progreso sacaría a la masa humana de su alienación animal y al individuo civilizado de su anacrónica torre de marfil. Claro está que Marinetti y otros vanguardistas no hacían mucho hincapié en la condición social del hombre ultrajada por las variadas formas del despotismo; pero se alzaban contra el pasado, en bloque: el continente de la opresión; su rebeldía positiva entroncaba insidiosamente con ciertas energías optimistas del naciente siglo XX. La nueva belleza de las formas nuevas entrañaba una modificación de sus contenidos sociales. El optimismo y el arrojo. El manifiesto para los unos, la cárcel para los otros. Pero ambos estaban luchando por la supervivencia de su juventud en marcha, de sus ideales rápidos, genuinos y filosos. El dios interior es el impulso, ese movimiento hacia afuera que, como el pelñicano, se alimenta de sus entrañas. En fin, de esa camaradería nace también la celebridad prematura de maiakovski. En efecto, un día, tras haberle leído a Burliuk un poema de reciente data, Vladimir le oye exclamar: «¿Eres tú quien ha escrito esto? ¡Pero eres un poeta genial!» Al día siguiente, Burliuk presentaba a Maiakovski a uno de sus conocidos de esta manera: «¿No lo conoce usted? es mi genial amigo, el célebre poeta Maiakovski». Y después, una vez a solas con él, le dice con la delicadeza soberbia de su exigencia: «Ahora, tienes que ponerte a escribir. O me pondrás en una situación absurda». Así pues, Burliuk resulta un visionario, un futurista en el sentido menos comprometido del término. Pero Burliuk no se limitó a tamaña desmesura; leía a los poetas franceses y alemanes de su elección, le hablaba sin cesar con la voz inolvidable y aguijoneante del que no necesita pararse a pensar en lo que desea. Y, por si fuera poco, le daba 50 kopeks cada día, para que pudiese escribir sin morirse de hambre... Poco más tarde publican juntos un manifiesto en el que exponen sus planteamientos futuristas «sui generis», La bofetada que quiere el público.


Vladimir Maiakovski pasa a ser pues un personaje en el ambiente literario juvenil moscovita; no tanto por lo que escribe, todavía poco seguro de su expresión, como por sus modales y declaraciones, producto de la influencia de su amigo pero también de su genio personal. Su ancha camisa amarilla, su desparpajo y su fluidez verbal producen un impacto que hará historia, y dará paso a los calumniadores de siempre. Pero Vladimir se ha tomado en serio a si mismo. Aquellos años -escribirá- estuvieron dedicados a trabajar la forma, a dominar el lenguaje.








A principios de 1914, Vladimir se siente literariamente seguro, capaz de «dominar un tema», tema que, claro está, debe ser revolucionario. La consigna puede ser una fuente de inspiración. De aquél período ha quedado su poema La nube en pantalones.








En 1915, es enrolado en el ejército soviético, pero se las arregla para no ir al frente. Conoce a Ossik y Lili Brik, una pareja que tendrá un papel protagonista en su vida. Ossik, bnuen amigo y mecenas, le compra los poemas que escribe y publica La flauta de las vértebras y La guerra y el universo, textos que Maiakovski escribiera entre 1915 y 1916. Lili se convertirá en su amante.








Estamos en 1917. La revolución toma el poder. El partido bolchevique se afianza. Como tantos otros intelectuales y artistas, Vladimir exalta y anima los nuevos viejos valores de la cruzada humana. Cree poder consolidar, ahora a la luz del día, una estética revolucionaria. En esa época empieza sus giras de conferenciante y recitador, ininterrumpidas hasta el fin de su vida. En el podio alterna charlas del estilo Los bolcheviques y el arte con poemas ofensivos como Orden nº 2 al ejército del arte, dirigidos tanto a los literatos todavía aferrados a las tablas de la salvación de la retórica aceptada como a la muchedumbre de anarquistas y semi-místicos tan abundantes en la vieja Rusia, todos ajenos al torbellino polifacético entonces, pero cada vez más embridado, de la revolución social:








¡Acabad de una vez!


¡Olvidad!, haced a un lado


rimas y romanzas, roseledas


y tantas otras merdancolías


.......................................


Hoy necesitamos maestros,


no predicadores melenudos...


Camaradas, haced un arte


que saque del fuego a la República.














Claro está, ningún verdadero poeta necesita de tales exhortaciones, sencillamente porque son pronunciadas por los labios empeñosos del irrealismo de fondo. Pero también es cierto que un hombre dotado como Maiakovski pueda haber creído vivamente que su arenga ayudaría a conjurar una vez por todas las diversas formas de tradición y de sabotage literarios que años después serían radicalmente substituidas por el monumentalismo estaliniano. Por el momento, la revolución se kerenskisa. Maiakovski no tiene necesidad de preguntarse si debía o no adherirse al partido: lo que está viviendo «es su propia revolución» (cosa que también se sienten los otros futurustas soviéticos). ¿Qué diferencia hay entre la mágica textura de un aeroplano y la imagen granítica de un obrero pisando fuerte y mirando al horizonte? El futurismo y la revolución rusa tienen, ya se ha dicho, un enemigo común: el inmediato pasado. En la capital proliferan todavía los cafés literarios, los salones ddonde Vladimir fascina con su ardiente oratoria e ilustra con imágenes rápidas, leves y optimistas aquellas jornadas que poco a poca entrarán en las sombras de su personalidad. Escribe su primera pieza de teatro, Misterio, representada en una sala céntrica y en muchas fábricas con el éxito suficiente para aumentar su prestigio, sobre todo entre los intelectuales comunistas... pero también le granjea nuevos impugnadores.








En 1920 termina de escribir 150.000.000. Un año después, abriéndose paso «a codazos a través de la burocracia, la envidia, el papeleo y las estupideces», logra llevar a la escena una variante de Misterio, que será representada durante el III Congreso del Komintern.








En 1923 funda, con otros colegas, la revista Lef (Frente Izquierdista del Arte), que dirigirá hasta 1925. su propuesta estética está impregnada de la ética revolucionaria: tratar un tema social con los medios del futurismo. Una de las consignas del grupo que se nuclea en torno a Lef, una de las «grandes conquistas de esa publicación, es la de desestización de las artes aplicadas, el constructivismo. Su suplemento poético es el poema de agitación económica... La técnica europea, el industrialismo, y las tentativas de unirlas con la vieja Rusia todavía encenagada, tal ha sido siempre la idea primordial del futurismo-lefovista.» La revista tira pocos ejemplares pero se lee y comenta. El problema mayor parece ser el de su distribución, dada «la simple y burocrática falta de interés por determinadas revistas de parte del gran plácido mecanismo de las Ediciones del Estado».


Maiakovski viaja al exterior. En París vuelve a encontrarse con su antigua amiga, Elsa Triolet -hermana de Lili-, conoce a Luis Aragón, el pintor Robert Delaunay. Lo triste del caso es que la comunicación con varios de los principales vanguardistas europeos debe hacese medianamente un intermediario, ya que Vladimir no habla otro idioma que el suyo. Para una persona tan oral como él, fue una prueba muy dura. Su ira callada al sentirse incapaz de expresarse le confiere, a los ojos de los extranjeros, un aire atractivamente bárbaro. Además no olvidemos, los europeos estaban ávidos de noticias sobre la revolución de octubre, sobre todo de boca de un auténtico soviético. En efecto, escribe en las Izvestias, su aparición causaba sensación, «una sensación matizada por la sorpresa, la admiración y el interés... Uno es de inmediato blanco de la curiosidad y del interés de la gente: he notado cierta tendencia a hacer cola delante de mi persona...» Pero no todos se interesaban de esa manera por el viajero moscovita. Más de un comunista le preguntó por qué no se había afiliado al Partido. En realidad, la pregunta era plausible desde el punto de vista político, ya que, dentro y fuera de su patria, Maiakovski actuaba en nombre de la revolución institucionalizada por el Partido. Es evidente que, a pesar de las declaraciones citadas más arriba, mantenía en reserva una decisión que un «arribista» o un espíritu gregario no hubieran vacilado en tomar desde un principio. Todo lo que se mueve, paree pensar Vladimir, pertenece a la vida; pero lo que se mueve sin soltura, es peligroso. ¿Por qué no estoy en el Partido?, se pregunta por fin. «Los comunistas trabajaban en diversos frentes. En arte y educación eran conciliadores. Me habrían mandado a pescar a Astrakán.» Recuerda quien nunca comprendió que arte y educación no tuviesen que ser la vanguardia de la revolución. Pero tampoco se trataba de echarse atrás porque unos cuantos burócratas y fiscales voluntarios le mirasen con creciente desconfianza.








En el año 1924 Maiakovski comienza un nuevo ciclo de conferencias a través de la URSS, cuyo tema es Lef. Escribe y luego lee en público "Aniversario", dedicado a Puschkin. Termina su "Lenin", que lee en varias reuniones obreras; tema delicado, si lo hay, sobre todo por la facilidad con que podía caerse en la mera narración política. Pero «la reacción de los auditorios obreros me reconfortó y me afirmó en la certidumbre de que ese poema era necesario».


El futurismo imaginista que, aparente o soterrado, estaba en la base del poema maiakovskiano no era fácil de ser transmitido a un público inculto. Ese poema, sin embargo, tenía la peculiaridad, en boca de su autor, de presentarse eficazmente a su oralidad. Y oral era el conocimiento que esos auditorios tenían de la cultura autóctona, tradiciones y leyendas; en una palabra, un público familiarizado con la audición. «La tribuna y el estrado serán continuados, desarrollados por la radio. La radio es el camino (uno de los caminos) de la palabra, de la consigna, de la poesía. La poesía ha dejado de ser solamente eso que se ve con los ojos. La revolución ha dado la palabra que se oye, una poesía que se oye... Con todo, la dificultad de «comunicación» habría persistido de no ser que en los textos la expresión directa de estados de ánimo e ideales alternan sabiamente con imagenes más creadas. No es nada curioso, puesto que Maiakovski ejercía su inspiración también en el periodismo, en la octavilla. «En mi trabajo me encauzo intencionadamente en el periodismo. El articulo, la consigna. Los poetas aúllan, pero no saben hacerlo y la mayor parte de ellos colaboran en publicaciones irresponsables. A mi, sus elucubraciones líricas me dan risa, ¡es tan fácil y tan poco interesante para cualquiera que no sea tu esposa!» La poesía debía ser como el viento: oírla y sentirla; un acto verbal público, claro, rico -¡en la medida de lo posible!- que diese ese placer justo que merecían sus fuentes de inspiración: la revolución, el pueblo en marcha, los trovadores y los ministriles. Voy de ciudad en ciudad y digo mis versos.» Y esas ciudades no son pocas ni siempre soviéticas: Novotcherkas, Karkov, París, Rostov, Tifflis, Berlín, Kazán, Tula, Praga, Leningrado, Yalta, Eupatoria... Maiakovski tiene un público que cada vez se parece más al que quiere. Un nuevo viaje, en el que pensaba dar la vuelta al mundo, le lleva a los Estados Unidos, en el enemigo fascinante. Naturalmente, le reciben con euforia y con espanto. «Tengo la impresión de que, embrujadas por mi acento, arrebatadas por mi ingenio, conquistadas por la profundidad de mi pensamiento, las mujeres, con sus piernas kilométricas se quedan pasmadas, mientras que los hombres enflaquecen a ojos vista y se ponen pesimistas ya que les resulta imposible rivalizar conmigo». De este viaje data, entre otros textos su "Puente de Brooklin" donde, bastante sumariamente, se admira y se conduele del país de los rascacielos.








Lef, que había dejado de ser publicada en 1925, reaparece dos años más tarde con el nombre de Nuevo Lef. Su posición es considerada fundamental por Maiakovski: contra la ficción, contra el esteticismo y la psicología del tres al cuarto; a favor de la obra de agitación, del periodismo de calidad, de la crónica. Mi trabajo principal está en el Komsomolskaia Pravda (diario del Komsomol (Juventudes Comunistas), en él colaboró hasta su muerte); hago horas suplementarias para escribir ¡Qué bien! Vladimir está convencido de que este poema es un manifiesto. Su método de composición: limitación de los procedimientos poéticos abstractos (hipérboles, imágenes en viñetas válidas de por sí) e invención aplicada a un material de crónica y agitación. Otro elemento: la ironía patética para describir detalles que en sí mismos son insignificantes, pero que representan un paso en la buena dirección... Casi a continuación de ¡Qué bien! (entre varios guiones cinematográficos y libros para niños), Maiakovski escribe otro poema cuyo título no es ni más ni menos que la contrapartida del anterior: ¡Nada bien! Además, prepara un nueva pieza de teatro y su biografía literaria. Como siempre a lo largo de su corta vida, la canalla oficial y semioficial le salen al paso: «Su biografía no es muy seria que digamos» amenazan. Vladimir tiene una respuesta coherente con su vida pública: «Todavía no me academicé, y no tengo por costumbre tratarme con damasiado respeto. Por lo demás, lo que hago me interesa cuando encuentro en ello un poco de alegría.»








Por eso, quizá, para no verse obligado a trabajar sin ganas, dos años después, exactamente el 14 de abril de 1930, Vladimir Maiakovski se dispara una bala en el corazón. Su extraordinaria fibra vital, cuenta Elsa Triolet, le impedía estar en un movimiento entre comillas cuando éste tendía a estancarse o a degradarse; así por ejemplo, el antiguo constructivista, hoy poeta proletario, critica duramente a los constructivistas de 1930. Sobre todo, lo que más le enervaba era ver cómo por distintos caminos, los reaccionarios, los unos adoradores de la técnica, los otros de la burocracia literaria y política, intentaban a toda costa separar su poesía de la revolución, su voz tonante del pueblo. El suyo era un idealismo encarnado.








Antes de suicidarse escribió:








¡A todos!


No se culpe a nadie de mi muerte y, por favor,


nada de chismes. Lili ámame.


Camarada gobierno, mi familia es: Lili Brik, mi madre, mis hermanas y Verónica Vitaldovna Polonskaya.


Si se ocupan de asegurarles una existencia decente, gracias.


Por favor den los poemas inconclusos a los Brik,


ellos los entenderán.


Como quien dice


la historia ha terminado.


El barco del amor


se ha estrellado


contra la vida cotidiana


Y estamos a mano


tú y yo


Entonces ¿para qué


reprocharnos mutuamente


por dolores y daños y golpes recibidos?














Obra














Su obra poética, aunque vinculada a la Revolución Rusa, supera con creces el estigma de la poética revolucionaria que, algunos críticos, le asignaron por esta relación emotiva y por la búsqueda de una nueva forma de poetizar, henchida de impresiones y emociones sensuales.








En su obra teatral La chinche (1929), ridiculizó la falsedad de la burguesía de su época, sin embargo su Hablando a gritos (1930), la gran obra épica que dejó sin concluir, se califica como su legado idealista.








Al final de su vida se desengañó de la vida soviética, los pequeños burgueses soviéticos no le comprendieron y le acosaban con crítica acerada.








Maiakovski se suicidó de un disparo en el corazón el 14 de abril de 1930 sin que se hayan podido dilucidar, con claridad, las causas de esa determinación; probablemente intervinieron factores emocionales, así como algunas críticas severas por su expresivo «individualismo».








En 1918, Maiakovski escribió el guión de la película "Закованная фильмой" (Atrapada por la Película) e interpretó el papel del gamberro en la película Bárishnia i juligán (Una señorita y un gamberro).








Las obras más destacadas








* Yo mismo, colección de versos, 1913 (Я!)


* ¡Vea Ud.!, 1913 (Нате!)


* Vladímir Maiakovski, 1914 (Владимир Маяковский)


* La Nube en Pantalones, 1915 (Облако в штанах)


* La Flauta Vertebral, 1915 (Флейта-позвоночник)


* Guerra y paz, 1917 (Война и мир)


* Hombre, 1918 (Человек)


* Misterio bufo, 1918 (Мистерия-буфф)


* 150 000 000, 1920


* Amo, 1922 (Люблю)


* Acerca de Esto, 1922 (Про это)


* Vladímir Ilich Lenin, 1924 (Владимир Ильич Ленин)


* ¡Bien!', 1927 (Хорошо!)


* La chinche, 1928 (Клоп)


* El baño, 1929 (Баня)


* Hablando a gritos, 1930 (Во весь голос)








Obras traducidas








* Misterio bufo, Cuadernos para el Diálogo, 1971


* Yo mismo, Alberto Corazón, 1971


* El baño: Drama en tres actos, con circo y fuegos artificiales, Escelicer, 1972


* La rebelión de los objetos, Fundamentos, 1972


* Poemas 1913–1916, Alberto Corazón, 1972


* Poemas 1917–1930, Alberto Corazón, 1973


* La chinche; El baño, Edaf, 1974


* Poesía y revolución, Península, 1974


* Hoja tras hoja, un elefante o una leona, Progreso, Moscú, 1978


* Vladímir Ilich Lenin, Akal, 1978


* Poesía, Akal


* Poemas (1912–1920), Laya, 1984


* La nube en pantalones, Mondadori, 1999


* ¿Qué está bien y qué está mal?, Hiperión, 1999


* Poemas, Ediciones 29, 2002


* España; Dos monjas, Editorial Límite, 2004


* Mi descubrimiento de América: 1925: en 12 poemas, Euskoprint, 2005


* Yo mismo. Cómo hacer versos, Traducción Agustín García Tirado y Eulalia Soldevilla, Editorial Alberto Corazón


* Conversaciones con el inspector fiscal y otros poemas, Ediciones 29, Barcelona, 1997














Poemas














EL POETA ES UN OBRERO








Se le ladra al poeta:


«¡Quisiera verte con un torno!


¿Qué, versos?


¿Esas pamplinas?


¡Y cuando llaman al trabajo, te haces el sordo!»


Sin embargo


es posible que nadie


ponga tanto ahínco en la tarea


como nosotros.


Yo mismo soy una fabrica.


Y si bien me faltan chimeneas,


esto quiere decir


que más coraje me cuesta serlo.


Sé muy bien


que no gustáis de frases vacías.


Cuando aserráis la madera, es para hacer leños.


Pero nosotros


qué somos sino ebanistas


que trabajan el leño de la cabeza humana.


Por supuesto


que pescar es cosa respetable.


Echar las redes.


¿Quién sabe? ¡Tal vez un esturión!


Pero el trabajo del poeta es más beneficioso:


la pesca de hombres vivos, esto es lo mejor.


Enorme, ardiente es el trabajo en los altos hornos,


donde se forma el hierro chisporroteante.


¿Pero quién


se atrevería a llamarnos holgazanes?


Nosotros bruñimos las mentes con áspera lengua.


¿Quién es más aquí?


¿El poeta o el técnico


que procura a los hombres


tantas ventajas prácticas?


Los dos.


Los corazones son también motores.


El alma es también fuerza motriz.


Somos iguales.


Camaradas de la clase trabajadora.


Proletarios del cuerpo y del espíritu.


Solamente unidos


solamente juntos podremos engalanar el universo,


acelerar el ritmo de su marcha.


ante una oleada de palabras, levantemos un dique.


¡Manos a la obra!


¡Al trabajo, nuevo y vivo!


Y a los que discursean


que se les mande al molino.


¡Para que el agua de sus discursos haga girar sus aspas!















CONVERSACIÓN CON EL INSPECTOR FISCAL SOBRE POESÍA








Ciudadano inspector,


perdone la molestia.


Gracias,


no se preocupe,


me quedaré de pie.


Quiero tratar


un asunto bastante delicado:


qué sitio ha de ocupar


el poeta


en las filas obreras.


Igual que los que tienen


tiendas y terrenos


también yo debo pagar


impuestos.


Usted me pide


quinientos al semestre


más veinticinco


por no declarar a tiempo.


Mi trabajo


es igual


a cualquier otro.


Mire


cuántas pérdidas,


cuántos gastos


invierto en materiales.


Usted sabe


naturalmente


eso que llaman rima.


Si la primera línea


termina en "ajo"


entonces, la tercera,


repitiendo las sílabas


debe poner


algo así


como "cascajo".


Si utilizo su lenguaje


la rima es un cheque,


hay que cobrarlo alternando los versos


y buscas


con detalle sufijos y prefijos


en el cofre vacío


de las declinaciones,


de las conjugaciones.


Coges una palabra


y quieres meterla en la estrofa


pero si no entra


y aprietas,


se rompe.


Ciudadano inspector:


le juro


que el poeta paga caras


las palabras.


Hablando mi lenguaje


la rima es un barril


de dinamita,


y la estrofa es la mecha.


La estrofa se consume,


y estalla la rima,


y por el aire y la ciudad


la estrofa


vuela.


¿Dónde hallar,


y a qué precio,


rimas que estallen


y de golpe maten?


Quizá sólo sean


cinco las rimas


increíbles


y sin estrenar, perdidas


más allá


de Venezuela.


Me voy a buscarlas,


haga frío, haga calor,


atado por anticipos, préstamos y deudas.


Ciudadano,


tenga en cuenta


el pago de los viajes.


La poesía


toda


es un viaje a lo desconocido.


La poesía


es como la extracción del radio


-Un año de trabajo


para sacar un gramo.


Sacar una sola palabra


entre miles de toneladas


de materia prima verbal.


Pero ¡qué ardiente


el calor de estas palabras


comparado


con la humeante


palabra bruta!


Esas palabras


mueven


millares de años,


millares de corazones.


Claro


que hay poetas


de distinta calidad.


Muchos


de hábil mano,


como prestidigitador,


sueltan estrofas de la boca,


suyas y de otros.


Y para qué hablar


de los castrados líricos.


Meten un verso ajeno


y están felices.


Eso es


robo y despilfarro


uno más entre los que azotan el país.


Esos


versos y odas


aplaudidos


hasta la saciedad


entrarán en la historia


como gastos accesorios


de lo hecho


por dos o tres buenos versos


de nosotros.


Muchos kilos de sal


habrás de comer


como suele decirse,


y fumar cien cigarrillos


hasta


sacar


la palabra preciosa


de las honduras artesianas


de la humanidad.


Rebaje por eso


los impuestos,


quítele


una rueda


a los ceros.


Uno noventa


cuestan cien cigarrillos.


Uno sesenta


la arroba de sal.


Demasiadas preguntas


su formulario tiene:


Ha viajado


o no ha viajado?


Y si le respondo


que en estos quince años


he reventado


decenas de Pegasos,


¿qué?


Póngase usted


en mi sitio,


piense en el servicio


y propiedades.


¿Qué ha de contestarme


si le digo que soy


caudillo popular

y al mismo tiempo


trabajo a su servicio?


La clase obrera


vibra en nuestras palabras,


somos proletarios


motores de la pluma.


La máquina


del alma


se gasta con los años.


Dicen entonces:


estás gastado,


fuera.


Cada vez amas menos,


te arriesgas menos


y mi frente


desgastada


por el tiempo no arremete.


Entonces llega


el desgaste mayor,


el desgaste


del alma, del corazón.


Y cuando


este sol,


grande y redondo


se alce


en el futuro


sin lisiados ni tullidos,


ya me habré


podrido,


muerto en una cuneta


junto


a decenas


de mis colegas.


Hago


mi balance final. Afirmo,


y no miento:


entre los vividores


y actuales fulleros


seré


el único


con deudas impagables.


Nuestra deuda


es aullar


como sirenas de bronce,


entre la niebla filistea


y el fragor de la tormenta.


El poeta


siempre adeuda al universo,


paga con su dolor


las multas,


los impuestos.


Adeudo


las calles de Broadway,


los cielos de Bagdad,


el ejército rojo,


los jardines de cerezos del Japón,


todo aquello


sobre lo que aún


no pude cantar.


Al fin y al cabo


¿para qué


tanto jaleo?


¿Para disparar rimas


y atronar con el ritmo?


La palabra del poeta


es su resurrección,


su inmortalidad,


ciudadano inspector.


Dentro de cien años,


en un pliego de papel


cogerán una estrofa


y resucitarán este tiempo


Y ese día


surgirá


con fulgor de asombros,


y olor a tinta


le envolverá en su vaho,


señor inspector.


Usted, habitante convencido


del día de hoy


saque en el Comisariado de Caminos


un pasaje para la eternidad,


calcule


el efecto de mis versos,


divida


mi salario


en trescientos años.


Mas la fuerza del poeta


no estriba


en que le recuerden a usted en el futuro


y se asusten.


No.


Hoy


la rima del poeta


es caricia también,


consigna,


látigo,


bayoneta.


Ciudadano inspector,


pagaré cinco


quitando los ceros que van detrás.


Por derecho


yo


reclamo un hueco


entre las filas


de los obreros


y campesinos más pobres.


Y si usted piensa


que todo consiste


en saber utilizar


palabras ajenas,


entonces, camaradas,


aquí tienen mi pluma,


y escriban


ustedes


cuanto quieran.














VLADIMIR ILITCH, LENIN (FRAGMENTOS)








Es tiempo-


comienzo


el relato sobre Lenin.


No porque


no haya pena


más grande,


es tiempo


porque


la honda tristeza


sea ya


dolor claro y consciente.


Tiempo,


vuelve a flamear los lemas leninistas.


¿Es justo


derramar


lágrimas y lágrimas?


Lenin sigue siendo


el hombre


más vivo entre los vivos. Es


nuestra sabiduría.


nuestra fuerza


y el arma que blandimos.


Los hombres son como barcas,


aunque sin agua.


Mientras


vivimos


se nos pegan


a los costados


muchos


caramujos sucios.


Y después,


sorteada ya


la tempestad furiosa,


te sientas


bajo el rayo del sol


y te quitas


la barba verde


de las algas


y la barba lila


de las anémonas.


Yo también


me limpio


para semejarme a Lenin


y seguir remando


por la revolución.


----------------------------------------------


De noche


dormimos.


De día


hacemos las cosas.


Nos gusta lo ilusorio.


Cuando alguien es capaz


de poner las cosas


en su lugar,


le llamamos


«profeta»,


lo llamamos


«genio».


No tenemos


grandes ambiciones,


si no nos llaman


no acudimos.


Agradar


a nuestra esposa


ya es bastante.


Pero cuando


alguien diferente


avanza


con su cuerpo y su alma


juntos,


murmuramos


«majestuosa figura»,


nos admiramos


«don divino».


Eso es lo que dice


la gente


ni demasiado ingeniosa


ni demasiado imbécil.


Las palabras aparecerán


y desaparecerán como el humo.


De esas cabezas huecas


no sacarás nada más...


Pero ¿cómo medir a Lenin


con la misma vara?


Lo vio todo


y todo el que quiso


ese «tiempo»


no tuvo que agacharse


para pasar


bajo el dintel.


----------------------------------------------


Ayer,


a las seis y cincuenta


murió el camarada Lenin.


Este año


ha visto


lo que no verán muchos otros.


Este día


entrará


en la leyenda triste de los siglos.


El horror


hizo brotar un estertor


de acero.


Una ola de sollozos


pasó sobre los bolcheviques.


¡Terrible peso!


Nos arrastrábamos


como una masa extraviada.


Saber-


¿cómo y cuándo?


¡Saberlo todo!


En las calles,


en las callejuelas


boga


como una carroza fúnebre


el Gran Teatro.


La alegría


es un caracol que repta.


La desgracia


es un corcel indómito.


Ni sol


ni brillo de espejo,


todo


tamizado por los diarios,


salpicado


con negra nieve.


La noticia asalta


al obrero


delante de la máquina.


Una bala en el alma.


Y es como si


se derramasen lágrimas


sobre cada instrumento de trabajo.


Y el mujik


que ha pasado por todas


y que,


más de una vez,


miró la muerte a los ojos,


se aparta de las mujeres,


pero se traiciona


por los regueros negros


que enjuaga con el puño.


Aun los hombres más duros


-de silex-


se mordían el labio


hasta sacarse sangre.


Los niños


quedaron serios como viejos,


y los viejos


lloraban como niños.


Por toda la tierra


el viento


llevaba el insomnio


sin pensar, soplando y volviendo a soplar,


que allá


en el hielo


de un pequeño cuarto de Moscú,


estaba el ataúd


del padre y del hijo


de la revolución.


El fin,


el fin,


el fin.


¡Qué difícil


creerlo!


Un vidrio-


y vemos lo que está abajo...


Es a él


a quien traen de la estación Paveletzki


y llevan por la ciudad


que arrebató a los amos.


La calle


parece una herida abierta...


Aquí


cada piedra


pisada


por los primeros ataques


de octubre,


conoce a Lenin.


Aquí


todo


lo que cada bandera


ha embellecido,


fue comenzado


y ordenado por él.


Aquí


cada torre


ha oído a Lenin


y lo habría seguido


a través del fuego y del humo.


Aquí


cada obrero


sabe quién es Lenin-


exponed los corazones


como ramas de abetos.


Nos llevaba al combate,


anunciaba las conquistas,


y así


el proletario


es dueño de todo.


Aquí


cada campesino


ha inscrito


en su corazón


el nombre de Lenin


con más ternura que en las calendas de los santos.


Ordenó


devolverles


las tierras


con que sueñan


los abuelos muertos bajo el knut.


Y los comuneros


-los de la Plaza Roja-


parecían


murmurar:


«¡Tú, a quien tanto queremos!


Vive


pues tal es


el más bello destino al que aspiramos-


cien veces


nos lanzaremos al ataque


dispuestos a morir!»


Si apareciese ahora


un hacedor de milagros,


y nos dijese:


«Para que él se levante


debéis morir vosotros!»-


La esclusa de las calles


se abriría


y los hombres


se arrojarían


a la muerte


cantando.


Pero no hay milagros;


inútil es soñar.


Está Lenin,


el ataúd,


las espaldas encorvadas.


Fue un hombre


humano hasta el fin.


Ahora,


soporta


el suplicio


del dolor de los hombres.


Nunca hubo


flete más valioso


llevado


por nuestros


océanos


que


ese ataúd rojo


bogando


hacia la Casa de las Uniones,


sobre la espalda


de sollozos y peldaños.


Mientras


hombres


del temple de Lenin


montaban guardia


de honor,


la muchedumbre


esperaba desde hacía un rato


apiñada


a lo largo


y Dimitrovka.


En en alo diecisiete,


el mismo


con su hija en la cola


para el pan-


¡mañana comeremos!


Pero en esta


glacial


y terrible cola,


todos se alineaban


niños y enfermos.


Las villas


se alineaban


al lado de las ciudades.


El dolor tintineaba,


infantil o viril.


La tierra de trabajo


desfilaba,


vivo


balance


de la vida de Lenin.


El amarillo sol


bizqueando dulcemente,


se levanta


y lanza


los rayos a sus pies.


Como


acosados,


llorando la esperanza,


doblados de dolor


desfilan los chinos.


Las noches


venían


a lomo


de los días,


confundiendo las horas,


mezclando las fechas.


Como si


no hubiese


noches ni estrellas arriba.


sino


negros de los Estados Unidos


llorando a Lenin.


Un frío


antes nunca sentido


escocía las suelas,


pero cada cual


permanecía en esa


multitud apretada.


Ni siquiera


se atreven


a frotarse las manos


para calentarse un poco,


no es conveniente.


El frío


atrapa


y arrastra


como si


quisiera poner a prueba


el temple del amor.


Penetra a la fuerza


en la muchedumbre.


Presa de agitación


la muchedumbre


pasa por detrás de las columnas.


Los escalones crecen,


se vuelven arrecifes.


De pronto


no se oye


ni canto ni respiración,


y nadie se atreve a dar un paso más-


bajo el pie, hay un abismo,-


es el borde filoso


de un abismo de cuatro escalones.


Cortando


la esclavitud de cien generaciones,


tiempo en que el oro


tenía toda la razón.


El borde


del abismo-


el ataúd de Lenin,


y más allá,


en todo el horizonte,


la columna.


¿Qué veremos?


Nada más que su frente,


y a Nadejka Konstanstinovna,


detrás,


de una bruma...


Quizá


ojos que no llorasen


verían algo más.


Pero no eran


ojos como esos


los que yo veía.


La seda de las banderas flameantes


se inclina,


para rendir


los últimos honores:


«Adiós, camarada,


has terminado


tu honrado y valiente camino.»


Horror.


Cierra los ojos,


no mires,


como si andases


sobre una cuerda de seda.


Como si


por un instante


estuvieses


a solas


con una inmensa


y única verdad.


Soy feliz.


El agua sonora de la marcha


lleva


su cuerpo sin peso.


Sé


que en adelante


y para siempre,


ese momento


vivirá


en mí.


Feliz


de ser


una partícula de esta fuerza


que tiene en común


hasta las lágrimas de los ojos.


Imposible


que la comunión


en el inmenso sentimiento


llamado


clase,


sea


más fuerte,


más pura.


----------------------------------------------


Y la muerte


de Ilitch


fue


un gran


aglutinador del comunismo.


Por encima de los troncos


de un enorme bosque,


millones


de manos


sosteniendo su asta


-la Plaza Roja-


la bandera roja


se eleva,


arrancándose


con una terrible sacudida.


De esa bandera,


de cada uno de sus pliegues,


nos llegam


vivo de nuevo,


el llamamiento de Lenin:


-¡En fila,


proletarios,


para el último cuerpo a cuerpo!


¡Esclavos


enderezad


vuestras rodillas hincadas!


¡Ejército de proletarios,


adelante y en orden!


¡Viva la revolución


alegre y rápida!


Esta


es la única


gran guerra


de todas


la que la historia ha conocido.














YO Y NAPOLEÓN








Vivo en la Gran Presnaia


n.º 36/24


Un lugar muy tranquilo.


Muy tranquilo.


¿Entonces?


¿Acaso es asunto mío


que alguien


en alguna parte


de este tempestuoso mundo


haya provocado una guerra?








Ha caído la noche.


Buena. Insidiosa.


¿Por qué esas chicas


se estremecen así, moviendo


ojos tan inmensos como focos?


La muchedumbre callejera


humedece sus labios calientes


en el agua del cielo,


y la ciudad, agitando sus esposas enbanderadasm


implora y vuelve a implorar a la cruz roja.


Una iglesia despeinada se pega


a la cabecera de la avenida


-hatillo lleno de lágrimas-


mientras que los parterres de la avenida


pierden sangre, como un corazón desmenuzado


por los dedos de las balas.


La angustia aumenta, aumenta,


devora la razón endurecida.


Ya los invernaderos de Noev


palidecen por un gas letal.


¡Decid a Moscú


que se retenga!


¡Decidle


que no tiemble!


Un segundo más


e iré al encuentro


del rey de los cielos-


¡Si quiero, os mato al sol!


¡Mirad!


Lava sus banderas en el cielo.


¡Allí está!


Gordo y pelirrojo.


Hace sonar el pavimento


con sus cascos rojos,


avanza sobre el cadáver de los techos.


¡A ti!


que gritas:


«Te destruiré,


te destruiré»;


a ti, que divides la noche en las cornisas sangrientas.


te lanzo un desafío-


yo,


un alma sin miedo.


¡Avanzad, avanzad


hombres estragados por el insomnio,


hombres con la cabeza en llamas!


¡Qué importa!


He aquí nuestro último sol-


el sol de Austerlitz.


Y vosotros, los dementes de Rusia, de Polonia,


avanzad también: hoy


Napoleón soy yo.


Soy el jefe de los ejércitos y aún más.


Comparadnos -a él y a mí-


Él sólo se codeó una vez con la peste


y venció, por atrevido, la muerte;


yo, cada día visito a los apestados


en miles de Jaffa rusos.


Por uina sola vez que sin flaquear


afrontó las balas, será honrado


por los siglos de los siglos;


pero yo, tan solo en julio he cruzado


mil puentes de Arcole.


Mi grito está tallado en el granito del tiempo.


Mi grito retumbará y retumba


porque


dentro de un corazón devastado como Egipto


hay millones de pirámides.


Seguidme, hombres estragados por el insomnio


¡Subid!


Con la cabeza en llamas.


Yo te saludo


último sol de mi vida,


sol de Austerlitz!


¡Hombres!


¡Ya es bastante!


Echaos sobre el sol


¡y adelante!


Desteñidlo.


En la catedral estrangulada de la garganta


sube el estertor de una marcha fúnebre.


¡Hombres!


Cuando canonicéis los nombres


de muertos


más famosos que yo,-


acordáos:


entre los muchos que la guerra mató


está el poeta de la Gran Presnaia.














150.000.000








150.000.000 es el nombre del artífice de este poema.


Su ritmo: la bala.


Su rima: el fuego saltando de un edificio a otro.


150.000.000 hablan por mi boca.


Esta edición fue impresa con la rotativa de los pasos,


en el papel vitela del adoquinado.








¿Hay quién pregunte a la luna?


¿Hay quién pretenda que el sol le rinda cuentas?


¿Quién se atrevería a afirmar: este es el autor


más genial de la tierra?


De igual modo


este poema


no tiene autor.


Su única idea es


brillar en el día naciente.


Ese mismo año,


en ese día y hora,


bajo tierra,


en la tierra


por el cielo


y aún más arriba


aparecieron estos


carteles,


octavillas,


afiches:


«A TODOS¡


¡A TODOS!


¡A TODOS!


¡A todos


los que ya no aguantan más!


¡Salid


y marchad juntos!»

 

(firmas):


La Venganza -maestro de ceremonias.


El Hambre -administrador.


La Bayoneta.


La Pistola.


La Bomba.


(tres


firmas:


los secretarios)



¡Vamos!


¡Vamos, vamos!


¡Ja, ja,


ja, ja, ja, ja,


ja, ja!


¡Se caen!


¡Eh, Juanón!


¡Mete billetes en la alpargata!


¡No vayas descalzo al mitin!


¡Adiós, Rusia del alma!


¡Se acabó el pobre!


¡Ya encontramos otra Rusia!


¡La internacional!


¡Vamos!


Sentado en sillón de oro


toma té con bizcochos.


Iré a verle,


furioso.


Iré a verle


tísico.


Iré a verle


y le diré:


«Wilson, oye


Woodrow,


¿quieres un cubo de mi sable?


Ya verás...»


Llegaremos hasta el mismísimo


hasta Lloyd George


Y le diremos:


«Oye,


Jorgito...»


-Hasta él no llegas.


Hasta él hay océanos.


Con esos


no puede


el jamelgo ruso


No importa.


Iremos a pata.


Despertaba a la llamada


de los bosques


Fieras y fierecillas segregaban fuerza.


Un lechón gruñía aplastado por un elefante.


Los cachorros formaban hileras de cachorros.


El grito humano es insoportable.


Pero la fiera


se exprimía el alma.


(Os traduciré el bramido de los animales,


si no conocéis la lengua animal):


«¡Escucha, Wilson,


bola de grasa!


Si la culpa es del hombre,


castígalo.


Nosotros


no hemos firmado el pacto de Versalles.


Las fieras, sí,


¿pero por qué debemos pasar hambre?


¡Que sufran ellos nuestro dolor animal!


¡Quién pudiera hartarse una vez más!


¡Vamos a las Indias, rebosantes de hierbas!


¡A las praderas americanas!»


¡Oh! ¡Oh-uh!


Ya no cabemos en la jaula-bloqueo.


¡Adelante, automóviles!


¡Al mitin, motocicletas!


¡Lo pequeño, a la derecha!


¡Ceded el paso a los camiones!


¡Los caminos se pusieron en fila india!


Escuchad loq ue dicen los caminos


¿Qué dicen!


«Nos asfixiamos de tanto viento y polvo,


retorciéndonos en los railes por estepas hambirentas.


Por dóciles kilómetros sin empedrar,


estamos hartos de arrastrarnos tras los presidiarios.


Queremos saturarnos de asfalto,


ceder bajo el peso del expreso.


¡levantáos!


¡Basta de dormir


carreteras mecidas por el polvo!


¡Vamoooos!»


¡Vamos a las minas!


¡A por pan!


¡A por el moreno!


Sembrado para nosotros.


Sin leña


sólo los tontos pueden andar.


¡Al mitin, locomotoras!


¡Locomotoras, al mitin!


¡Rápiiiido!


¡Rápidorápido!


¡Eh,


regiones,


levad anclas!


Tras Tula, Astrakán,


una mole tras otra,


inmóviles


desde Adán,


arrancaron


y avanzan


sobre otras, con ruido de ciudades.


Llevando por delante la oscuridad rezagada,


tropezando con las frentes de los faroles,


iban al mitin legiones de luz,


con las zancadas de postes eléctricos.


Y por encima


conciliando el agua y el fuego,


pudriñendose de ahogados, fluían los mares.


«¡Paso a las olas del Caspio!»


¡No volveremos a Rusia!


No en el flaco Bakú.


en las playas de la jubilosa Niza


brincaremos con la ola mediterránea.»


Y, por fin,


tras el trueno


de correr y trotar,


respirando a pleno pulmón,


en borbotones de nubes salieron por los agujeros


los aires ya tormentosos de Rusia.


¡Vamo-o-o-s!


¡Vamosvamos!


¡Y todos


los ciento cincuenta millones de gentes,


billones de peces,


trillones de insectos


animales salvajes,


animales domésticos,


centenares de regiones,


con todo lo que hay construido,


lo que vive en ellas,


todo lo movible,


inamovible,


lo que apenas se movía,


reptando,


arrastrándose,


nadando.


Marcho en avalancha


¡en avalancha!


Y retumbaba el sitio


donde estuvo Rusia.


Lo importante


no es comerciar con sacarina,


¡El corazón quiere ser campana que doble!


Hoy


al paraíso


lanzaremos a Rusia


más allá de los irisados pozos del crepúsculo.


¡Ja, ja,


ja, ja, ja, ja,


ja, ja!


¡Vamosvamos!


¡A través de la guardia blanca de las nieves!


¿Por qué las regiones sacan sus carnosidades


de los límites que por siglos les fijaron las autoridades?


¿Por qué aguzan el oído de los cielos?


¿A quién atalaya el horizonte?
 

Por eso


hoy


los ojos del mundo entero


están puestos en nosotros


y todos los oídos alertas


captan el más mínimo


sonido nuestro


Para ver esto


Para escuchar estas palabras:


esto es la voluntad de la revolución,


lanzada mñas allá de sus últimos límites


esto


es un mitin


armazones de máquinas,


gentes, y cuerpos de animales,


esto


son manos


patas


pinzas


bielas


levantadas


aun donde el aire enrarecio


prometiendo una misma cosa al unísono.


Olvidad


a los poetas


que lanzan aullidos celestiales,


olvidadlos,


escuchad esta canción:


«Vinimos a través de ciudades,


nos abrimos paso en la tundra


pisamos fango y charcos.


Vinimos millones


millones de obreros,


millones de trabajadores y empleados.


Vinimos de las casas,


escapamos de los almacenes,


de las callejuelas alumbradas


por los incendios.


Venimos millones,


millones de objetos,


destrozados,


rotos,


arruinados.


Bajamos de las montañas


reptamos por bosques


y campos de cebada agostados por los años.


Vinimos, millones,


millones de ganado,


cerriles,


embrutecidos,


hambrientos.


Vinimos


millones


de impíos,


paganos


y ateos


con la frente,


el hierro oxidado,


el campo


Recemos todos


a Dios, con fervosr.


¡Aparece,


no de un mullido tálamo estelar,


Dios de hierro,


Dios de fiego


Dios, ni Marte,


ni Neptuno, ni Vegas,


Dios de la carne,


¡Dios-Hombre!


Baja de las estrellas que brillan en las arenas,


liberado de las alturas,


terrestre,


¡sal,


aparece


entre nosotros!


No el que


«estás en los cielos».


Hoy


a la vista de todos


obraremos milagros,


nuestros propios milagros.


Nos encabritamos


si en tu nombre


hay que batallar


en medio del humo


en el fragor del turno.


Nuestras hazañas


serán más difíciles que las del Creador


que llenaba


de cosas el vacío.


No sólo tenemos que construir


con imaginación nueva,


sino también dinamitar lo viejo.


¡Sed, danos de beber!


¡Hambre, aliméntanos!


Ya es hora


de llevar


el cuerpo al combate.


¡Más tupida


sea la descarga


contra los cobardes!


¡Contra el montón,


fuego de metralla!


¡Que todo venga


del mismísimo fondo del alma!


¡A fuego,


a llama,


a hierro,


a luz,


abrasa,


quema,


corta,


destruye!


Nuestras piernas


son abanicos que aventan la polvareda.


Nuestras aletas son naves


Nuestras alas son aeroplanos.


¡Caminar!


¡Volar!


¡Cruzar!


¡Rodar!


haciendo inventario del mundo entero.


Si esa cosa es útil,


bien,


sirve.


Si es inútil,


¡al diablo!


Una cruz negra.


¡Acabaremos contigo,


mundo romántico!


Basta de fe


en el alma,


¡electricidad,


vapor!


¡Basta de mendigos!


¡Embolsad las riquezas de todos los mundos!


¡Matad cuanto es viejo!


¡De los cráneos haced ceniceros!


Arrasadas


las antiguallas,


un mito nuevo


se impondrá en el mundo.


Romperemos con el pie


la barrera del tiempo


Miles de arcoiris


colorearán el cielo.


En un mundo nuevo se abrirán


las rosas y los sueños ensuciados por las rimas.


Todo estará hecho


para el placer


de los niños grandes que somos.


Inventaremos


rosas nuevas,


rosas de capitales con pétalos de plazas.


Vosotros,


los marcados con el estigma del suplicio,


ved al verdugo de hoy.


Y sabréis


que los hombres


pueden ser cariñosos,


con el amor


que la estrella trepa por un rayo.


Nuestra alma


será


confluencia de los Volga de amor.


Todo el que las aguas traigan


-tú o cualquier otro-


será bañado por una mirada luminosa.


Por las arterias más finas


boaremos


las naves faéricas de los hallazgos poéticos.


Y tal como lo escribimos


el mundo será


el miércoles


y ayer


y hoy


y mañana


y siempre,


por los siglos de los siglos.


Por el verano secular,


lucha,


canta:


«En la batalla final»


¡Coreemos un himno común!


¡Más de un millón!


¡Multipliquémonos por cien!


¡Vamos, por las calles!


¡A los tejados!


¡Tras los soles!


¡En los mundos!


¡Gimnastas de la palabra!


Y Rusia


ya no es un pordiosero


no es un montón de escombros,


no es ceniza de casas


Rusia


Rusia entera


es un solo Iván


sus brazos


son


el Neva


y sus pies las estepas del Caspio.

 

El siguiente fragmento narra el cuerpo a cuerpo que sostienen Iván, en harapos tras atravesar océanos y montañas, y W. Wilson, en Chicago.


Atrincherado en su palacio,


Wilson resiste,


acciona unos resortes dorados,


y de inmediato se alarga


la cadena de formaciones inhumanas.


Más terrible que tanques,


que aguerridos regimientos,


el hambre


se levanta, sin vientre,


con cien bocas,


con millones de mandíbulas,


y sale de un salto.


Muerde una ciudad -se rompe como una nuez.


Atrapa una villa -y sus huesos crujen.


A los hombres,


a los animales,


se los traga a puñados.


Precediéndola,


aguzado el oído,


abre la marcha la ruina.


La fábrica respira.


la ruina la oye.


La ruina oye. La fábrica respira.


la ruina estrecha,


la fábrica se desmorona.


Ataca, blandiendo un trozo de vía férrea.


Todo se convierte en polvo,


declina,


se hunde.


¡Prepárate!


¡Al ataque!


¡Trabaja!


¡Suda!


La garganta del hambre,


el morro de la ruina,


¡Las estrangularemos


con el nudo corredizo de las vías férreas!


Y cuando el país iba a quedar sin aliento


-cortado por el hambre-


entonces,


blandiendo el ariete hidráulico de los trenes,


el transporte se puso en marcha.


Las locomotoras, con su blanca barba al viento,


combaten,


el hambre cede,


y los trenes cargados de trigo,


empezaron a pasar por encima de su cuerpo


comiéndose los restos.








Estremecido de rabia,


Woodrow


ordena:


«Aniquiladlo enseguida»


y envía enjambres de guerreros jóvenes...


Y todos avanzan protegidos por el fango,


espiroqueta sobre espiroqueta,


vibrión sobre vibrión.


El veneno de los microbis,


las patas de los piojos,


ensucian la sangre,


hacen cosquillas a los cuerpos.


De una copa inédita


surgen las enfermedades,


de pronto,


el hombre


adormecido


se llena de manchas


se hincha, y estalla


como un hongo.


Entonces se ponen en marcha


precedidos por cierta


farmacia arcoiris,


poniendo en las troneras botellas de fenol,


lazaretosm


clínicas,


hospitales.


Los piojos retroceden


estrechando filas,


perseguidos


por el fuego


de los microscopios.


La cadena desinfectante los golpea y golpea.


Los enemigos son puestos


patas arriba.


Y abajo


blandiendo como bandera una receta,


desfila triunfalmente el Narkomzdrav del mundo entero


De Wilson sale un extraño sonido,-


Enfermedades y penurias han sido vencidas,


y envía su último ejército,


el ejército envenenado por las ideas.