Sociólogo - Escritor

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"La Casa de la Magdalena" (1977), "Essays of Resistance" (1991), "El destino de Norte América", de José Carlos Mariátegui. En narrativa ha escrito la novela "Secreto de desamor", Rentería Editores, Lima 2007, "Mufida, La angolesa", Altazor Editores, Lima, 2011; "Mujeres malas Mujeres buenas", (2013) vicio perfecto vicio perpetuo, poesía. Algunos ensayos, notas periodísticas y cuentos del autor aparecen en diversos medios virtuales.
Jorge Aliaga es peruano-escocés y vive entre el Perú y Escocia.
email address:
jorgealiagacacho@hotmail.co.uk
https://en.m.wikipedia.org/wiki/Jorge_Aliaga_Cacho
http://www.jorgealiagacacho.com/

6 de julio de 2013

La Mujer Que Yo Quiero




http://www.youtube.com/watch?v=vNT2Xq0jKo8

por Joan Manuel Serrat

La mujer que yo quiero no necesita
bañarse cada noche en agua bendita.
Tiene muchos defectos, dice mi madre,
y demasiados huesos, dice mi padre.

Pero ella es mas verdad que el pan y la tierra,
mi amor es un amor de antes de la guerra,
Para saberlo...
La mujer que yo quiero no necesita
deshojar cada noche una margarita.

La mujer que yo quiero es fruta jugosa
prendida en mi alma como si cualquier cosa.
Con ella quieren dármela mis amigos
y se amargan la vida mis enemigos...

Porque sin querer tú te envuelve su arrullo
y contra su calor se pierde el orgullo
y la verguenza...
La Mujer que yo quiero es fruta jugosa
madurando feliz, dulce y vanidosa.

La mujer que yo quiero me ató a su yunta
para sembrar la tierra de punta a punta
de un amor que nos habla con voz de sabio
y tiene de mujer la piel y los labios.

Son todos suyos mis compañeros de antes...
Mi perro, mi Scalextric y mis amantes,
Pobre Juanito...
La mujer que yo quiero me ató a su yunta
Pero, por favor, no se lo digas nunca...

1 de julio de 2013

Natalia



Poema del Libro Mujeres malas Mujeres buenas.


NATALIA
Por Jorge Aliaga Cacho

Apoyado en los balaustres,
tu cuerpo meciéndose en la hamaca, veo.
Amor fresco, fresca damisela,
repiquetean en mi alma campanas,
y recuerdo tus calles,
la calle de tu casa,
tu pasito apurado,
la estación de Sokol,
el mercado, las fresas y el pan negro.

Ahora, que respiras Lima,
has encendido mi vida,
rescatándome de la noche.
Tus piernas son dos péndulos de luz
y tus ojos encienden el color del guiso,
la elegancia del felino.

Triste es perder, poco a poco, la vida,
desperdiciarla en flores plásticas.
Recobrarla quisiera,
para repartirla en pedacitos,
a los gatos, a los perros, a los periquitos.
A las rosas y margaritas.

Para ti, el cacho más grande,
devolverte deseo,
la fiesta que me diste.
Siete estrellas iluminan los balaustres
dónde, trémulo, un día,
mirándote a los ojos,
te dije que te quería.