LLueven seco los trigales

Ivonne Concha Alarcón

Por Ivonne Concha Alarcón

Llueven seco los trigales creciendo en el cielo sin lágrimas,

faltará este año el pan en los campos cocidos de la leña

contaminada. El rocío corre en ausencia de montaña nevada

bajando a empellones entre piedras y peces cansados

buscando alimentos en aguas turbias, como lejano siento tus

huesos ausentes y tus risas ahora atadas a otros besos. Duelen

los besos de las babosas tratando de correr sobre los techos

húmedos de noche profunda y patio callaldo en embaldosado

resbaloso que cae en pendiente sobre los restos de plumas de

unos pavos cenado en un día del Carmen. Paso sobre las

pilas de ajíes rojos y los añosos leños que chispean sobre la

alfombra vieja de la abuela, el patio de las gallinas, el gallo

anda todo cocorocó porque ocho gallinas andan dispuestas a

sus requiebros de gallo castizo. Llegó la hora triste del

ovejero recogiendo ovejas que yendo a dormir lo dejan triste

tocando la flauta en silencio para no despertar los sueños del

lobo cercano a la casa grande. Pastos escasos van por la orilla

del río claro de la sierra nevada, allá cercano al patrón camina

maldiciendo la suerte, sus crías no beben por escacez de lluvia

y esperanzas. Se le acabó la paciencia al lobo; hoy ya no

espera a la niña de la capa roja, ni quiere comerse a la abuelita,

apenas bebe agua bendita para sanar un poco su alma

perversa...