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| Jorge Aliaga Cacho en Moscú |
Jorge Aliaga Cacho en Moscú
Al fondo el hotel Pekin donde solían reunirse los miembros
de la Internacional Comunista
Vladimir Mayakovski, nació en Georgia, era un adolescente cuando se trasladó a Moscú. Son numerosos los lugares de la capital que guardan un recuerdo del poeta. El joven ingresó en el Partido Social Demócrata Obrero de Rusia, y comenzó a escribir versos en la búsqueda de la expresividad para sus fogosos discursos revolucionarios. Mayakovski se sitúa entre las figuras titánicas del arte ruso, por la fuerza del talento y la amplitud de su actividad literaria. Su poesía es la crónica artística de nuestro país en la época de la Gran revolución de Octubre y de la edificación del socialismo. Mayakovski fue un verdadero cantor a Octubre, fue como la encarnación viva del nuevo tipo de poeta, del luchador activo por el futuro radiante del pueblo. Sus versos y poemas entraron «ponderable, hosca y patentemente» en la historia del siglo XX.
El monumento al poeta fue esculpido por Aleksandr Kibalnikov (1912 -* 1987). El creador, al igual que sus héroes, era un ser resuelto, perseverante y tenaz.
POEMAS
Deducción
No acabarán el amor,
ni la riña,
ni la distancia.
Pensado,
probado,
verificado.
Levanto solemne
el verso de mil dedos-estrofas.
Juro, amo,
fiel y seguro.
El amor le es dado a cualquiera…
El amor le es dado a cualquiera
pero…
entre el empleo,
el dinero y lo demás,
día tras día
se endurece el subsuelo del corazón.
En vez de una carta
En vez de una carta.
El humo del cigarrillo consumía el aire,
El cuarto parecía un capítulo
del Infierno de Kruchoni¹.
¿Recuerdas,
detrás de esta ventana,
por primera vez,
acaricié tus manos extasiado?
Hoy, sentado estoy,
y tengo el corazón aprisionado.
Pasarán los días,
y tal vez,
me echarás, insultándome.
Ya no entraré en el oscuro pasillo de tu casa,
con las manos temblando.
Saldré por fin,
y arrojaré mi cuerpo a la calle,
salvaje,
enloquecido,
desgarrándome desesperado.
No hace falta eso, querida,
mi buena amiga,
mejor despidámonos ahora.
Igual mi amor,
será una cadena que colgará siempre de ti, adonde vayas.
Déjame llorar en un último grito,
la amargura de mis quejas ofendidas.
Si a un buey lo matan de trabajo,
se echará a descansar sobre la hierba fresca.
Para mí,
más que tu amor, no me consuela nada.
Y tu amor ni con el llanto me otorga algún descanso.
Si el elefante busca reposo
se acostará solemne sobre la arena ardiente.
Para mí,
No hay otro sol más que tu amor,
aunque no sepa dónde estás, ni con quién.
Si así viviese atormentado el poeta,
cambiaría el dinero y la gloria por su amada,
mas para mí,
no hay sonido más alegre,
que el sonido de tu nombre amado.
Y no me arrojaré al abismo,
y no tomaré veneno,
y no podré apretar el gatillo en las sienes.
Para mí,
tu mirada,
tiene más fuerza y poder,
que el filo de cualquier navaja.
Mañana olvidarás,
que yo te he coronado,
que el alma florecida la he consumido de amor.
Días de trajín barrearán el carnaval desordenado,
y las cuartillas de mis versos se perderán.
Fuente: Flicker.
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